Alguém um dia disse que o amor é piegas,
demodê-estação-passada,
artigo exposto para liquidação
nas vitrines-over dos brechós.

Eu digo que para amar
é preciso muita coragem,
peito aberto à espera de balas,
sejam elas de chumbo ou mel.

Quem diz que nunca amou ou que não ama,
ou desconhece aquilo que nega
ou tem medo,
fibra frouxa,
sangue pardo a correr nas veias.

Amor é para os que têm coragem,
que o estampam no rosto sem medo de estarem fora de moda,
fora de tom, passados da hora.
Quem ama quebra a lógica do tempo,
atravessa limites,
não nega aquilo que é parte vital.

O amor resiste à rotina-lâmina dos dias,
às contas apertadas no fim do mês,
às roupas largadas pelo chão,
às palavras não ditas quando necessárias.

O amor resiste à chuva invadindo às janelas,
à saudade causada pela distância,
ao sexo rareado pela tristeza,
que quando se instala
contamina a pele e o beijo azeda.

Para aqueles que dizem que o amor é piegas,
mas que o sentem no peito e o mantém às escuras,
deixo meu riso maior de escárnio,
pois quem não ama explicitamente,
quem não goza e não sofre deste mesmo amor,
não merece a vida que ocupa o espaço do corpo,
altar-palco onde esta tragi-comédia
se desenrola e nos convence
que só assim nascer e morrer vale a pena.